¿Primero filosofar y luego vivir?

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Quizá porque mi niñez
sigue jugando en tu playa,
y escondido tras las cañas
duerme mi primer amor,
llevo tu luz y tu olor
por donde quiera que vaya,
y amontonado en tu arena
guardo amor, juegos y penas.


Yo,que en la piel tengo el sabor
amargo del llanto eterno,
que han vertido en ti cien pueblos
de Algeciras a Estambul,
para que pintes de azul
sus largas noches de invierno.

A fuerza de desventuras,
tu alma es profunda y oscura.

A tus atardeceres rojos
se acostumbraron mis ojos
como el recodo al camino...

[...]

Y te acercas, y te vas
después de besar mi aldea.
Jugando con la marea
te vas, pensando en volver.
Eres como una mujer
perfumadita de brea
que se añora y que se quiere
que se conoce y se teme.


si un día para mi mal
viene a buscarme la parca.
Empujad al mar mi barca
con un levante otoñal
y dejad que el temporal
desguace sus alas blancas.

Y a mí enterradme sin duelo
entre la playa y el cielo...

En la ladera de un monte,
más alto que el horizonte.
Quiero tener buena vista.

Mi cuerpo será camino,
le daré verde a los pinos
y amarillo a la genista...

Mediterráneo, Joan Manuel Serrat

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''Me preguntas si me madas mis libros...¡Por Dios te suplico, caro amigo, que me dejes en paz! No quiero que me espoleen, despabien y encandezcan más, que harto hierve ya de por sí este corazón; hadas que me arrullen necesito, y eso lo he hallado a manos llenas en mi Homero [...]''

Los sufrimientos del joven Werther, Goethe

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[...]
Aunque bajo la tierra,

mi amante cuerpo esté

escríbeme, paloma,

que yo te escribiré.

Miguel Hernández

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Pero los filamentos de aquellos ojos

todavía precipitan la bilis de un cuerpo

que fabula el equinoccio de unas pestañas

que sangraron una voluntad maleable.

Relatos de un espejo, Rafael Coloma

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Hablaba, y hablaba, y hablaba, y hablaba, y hablaba, y hablaba, y hablaba. Y venga hablar. Yo soy una mujer de mi casa. Pero aquella criada gorda no hacía más que hablar, y hablar, y hablar. Estuviera yo donde estuviera, venía y empezaba a hablar. Hablaba de todo y de cualquier cosa, lo mismo le daba. ¿Despedirla por eso? Hubiera tenido que pagarle sus tres meses. Además hubiese sido muy capaz de echarme mal de ojo. Hasta en el baño: que si esto, que si aquello, que si lo de más allá. Le metí la toalla en la boca para que se callara. No murió de eso, sino de no hablar: se le reventaron las palabras por dentro.

Hablaba y hablaba... , Max Aub

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Serán ceniza, mas tendrán sentido;

polvo serán, mas polvo enamorado.

Quevedo

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PD: me voy a comprar empanadillas, no sé si son buenas para la memoria, pero las declinaciones entran mejor con comida en grandes cantidades al lado, y a poder ser guarrerías. En fin, preparáos porque estas dos semanas que vienen voy a caber menos por el hueco del tren. Ale, a pasarlo bien.

Porque hacer un paso-colectivo-churrero-divertido-cononomatopeyaincluida es un motivo de felicidad, al igual que las ''deltas epententéticas'' (no se cabree usted, invitada incierta) o las Safos que cuelgan de las paredes. Por lo que parece, que suele ser más bonito que lo que en realidad es. Porque paso de lo que digan los científicos y de sus explicaciones vomitivas del amor. Porque paso del minidocumental que ponen en los telediaros cada San Valentin, explicándonos los ''comunes'' síntomas del amor (''si sabes definir, el odio o el amor, amigo qué desilusión''). La incertidumbre es más bonita que la certeza (¿no?). Ya lo dijo nuestro amado Sócrates, ''solo sé que no sé nada''. Quizá lo que es bonito es la certeza de la incertidumbre, el saber que nunca encontrarás una solución. Bah, pero eso tampoco se puede saber. ¿No es guay?...Si tan sólo existieran certezas la imaginación se iría a tomar por saco, y con ella los relatos de Borges, las frases de mi hermano sobre el pis infinito de Poseidón, los mousaions (?), los estuches inalcanzables, las cajas misteriosas y en definitiva, todo aquello que pueda hacernos sonreír. ¿No?...

¡Por estos días tan extremadamente cursis y empalagosos!