Heráclito: ''filósofo peripatético''

Mirar el río hecho de tiempo y agua
Y recordar que el tiempo es otro río,
Saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

[…]

ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

J.L.Borges, Antología poética 1923-1977




Me lleva un tiempo evocar su rostro. Y conforme vayan pasando los años, más tiempo me llevará. Es triste, pero cierto. Al principio era capaz de recordarla en cinco segundos, luego éstos se convirtieron en diez, en treinta segundos, en un minuto. El tiempo fue alargándose paulatinamente, igual que las sombras en el crepúsculo. Puede que pronto su rostro desaparezca absorbido por las tinieblas de la noche. Sí, es cierto. Mi memoria se está distanciando del lugar donde se hallaba Naoko. De la misma forma que se está distanciando del lugar donde estaba mi yo de entonces. Sólo el paisaje, aquella imagen del prado en octubre, vuelve una y otra vez a mi mente como la escena simbólica de una película. Aquel paisaje sigue sacudiendo, pertinaz, una parte de mi cabeza. ‘’¡Vamos! ¡Arriba! ¡Aún estoy aquí! ¡Arriba! ¡Levántate y comprende! ¿Cuál es la razón de que todavía esté aquí?’’ No siento dolor. Únicamente el sonido hueco que acompaña cada patada. Pero también este eco se apagará algún día. Como se ha ido borrando, inexorablemente, todo lo demás.
[…]
Pero lo cierto es que mi memoria se ha ido alejando de aquel prado y son ya muchas las cosas que he olvidado. Al escribir así, persiguiendo mis recuerdos, a menudo me asalta una inseguridad terrible. ¿No estaré olvidando la parte más importante? ¿Acaso no existe en mi cuerpo una especie de limbo de la memoria donde todos los recuerdos cruciales van acumulándose y convirtiéndose en lodo?

Haruki Murakami, Tokio Blues (Norwegian Wood)

http://www.youtube.com/watch?v=ytcvX26ZxuY

Se recomienda releer, en este preciso instante, las últimas tres líneas de El Aleph.

:)

¡Alfabeta!

En la vida de las personas hay una cosa especial que sólo puede tenerse en una época especial. Es como una pequeña llama. Las personas precavidas y con suerte la preservan con todo cuidado, la hacen crecer, la llevan como una antorcha que ilumine sus vidas. Pero, una vez se pierde, esa llama no puede volver a recuperarse jamás.

Haruki Murakami, Sputnik mi amor

.......


Himno pseudohomérico en construcción. He aquí el primer (y de momento único) epíteto: ‘’habilidosa en hablar con la boca llena de ambrosía’’.
Pronto podremos desvelar la identidad de la sublime divinidad a la que nos hemos consagrado. Yo sólo diré:

Micropililila

Eso es un neologismo y lo demás son tonterías.

Would you mind if I just sit down here
and watch you dance that waltz?

Lo intentaré, lo intentaré.
Voy a hablar con H.G.Wells.
Quiero quiero quiero mutar...

Erhabensten

There are lovers kissing on their arms
Pretending they are stars
Well sometimes when I’m tired
I waste my wishes in city lights



http://www.goear.com/listen/b8c95d4/automatic-imperfection-marlango

La especie más lograda de hombres habidos hasta ahora, la más bella, la más envidiada, la que más seduce a vivir, los griegos-¿cómo?, ¿es que precisamente ellos tuvieron la necesidad de la tragedia?¿Más aún- del arte? ¿Para qué-el arte griego?

F. Nietzsche, El nacimiento de la tragedia

Un silencio que recordaba el aceite limpio extendiéndose por una sartén.

Leda también vive en mi cocina ¡yiha!

http://www.youtube.com/watch?v=5tPTtguga4g

El hombre aún diseminado, furtivo, perturbado a veces por los últimos empujes de los glaciares cercanos y que no ha dejado más que unas pocas huellas en esta tierra sin cavernas ni rocas. El depredador-rey, el leñador de los animales y el asesino de los árboles, el cazador que dispone sus trampas en donde se estrangulan los pájaros, y sus estacas, donde se empalan los animales de piel valiosa; el ojeador que acecha las grandes migraciones estacionales para procurarse carne seca para el invierno; el arquitecto de ramajes y leños descortezados, el hombre-lobo, el hombre-zorro, el hombre-castor, que reúne dentro de sí todo el ingenio de los animales; aquel de quien la tradición rabínica dice que la tierra negó a Dios un puñado de su barro para darle forma, y sobre el cual aseguran los cuentos árabes que los animales temblaron cuando vieron aquel gusano desnudo. El hombre con sus poderes que, sea cual fuere la manera de evacuarlos, constituyen una anomalía dentro del conjunto de las cosas, con su temible don de ir siempre más allá del bien y del mal que el resto de las especies vivas que conocemos, con su horrible y sublime facultad de elección.

M.Yourcenar, Archivos del Norte

Ahora empezaría a reprochárselo, a desmontarlo poco a poco hasta que no quedara más que lo de siempre, un agujero donde soplaba el tiempo, un continuo impreciso sin bordes definidos. ‘’No hagamos literatura’’, pensó buscando un cigarrillo después de secarse un poco las manos con el calor de los bolsillos del pantalón. ‘’No saquemos a relucir las perras palabras, las proxenetas relucientes(…)’’.

J.Cortázar, Rayuela

Porque pasar una noche de jalogüín dentro de una cocina con tres sillas, una manta, un saco-cojín, un no-tema de conversación y la omnipresencia de Alberto es lo más terrorífico que puede suceder...En fin...

And tigers also do a little act
When they know they are being checked out
But you are not being studied
No, you are not being judged
There is no BBC crew waiting for you to screw

So come on and do your little dance
Do your little dance for me